你我都是各自生活中的一滩烂泥，但在对方的世界里却是救赎自己的心理医生。

为什么你不再接我的电话了？

为什么你带走了我之前的那本日记本？

为什么我从未见过你的眼泪？

这些问题你好像都回答不上了，所以你又开始写信了。但是这些信你从来没有寄出去过，你数过你的这些信，有四百多封，几乎每天都有在写。

你的朋友看到你家有这么多封信都没有寄出去，便问你为什么不把这些信寄出去，你说你的爱人早就已经死了，寄不出去了。

其实死的只有灵魂上的我，□□上的我没有任何感情了，所以寄不寄给我都已经无所谓了。